Idiomas de mis heridas

Deseo morir ahogado en la paz de la ausencia de memoria y en el silencio que mi alma yerta pide a gritos, pero hoy muero en el campo de batalla titulado amor, con cicatrices; y al morir desangrado, me sobra piel para más heridas y sangre para teñir el suelo del color de los enamorados.

Amar es un idioma en el cual he amado; con cada alma es distinto, y para cada una solo existe una forma de decir “te quiero”. Pero el mío, después de la muerte, es el eco roto de un corazón, un latido que nadie quiere escuchar.

Tan joven soy, pero me enamoré de la melancolía que me habita. La amo con mi carne al descubierto, con palabras que plasmo en el papel y la sangre que he derramado por otros ojos. Me duele amar de esta manera, pero es el único lenguaje que me he permitido hablar.